A astrologia na Espanha

A astrologia entrou na Europa pela Espanha, traduzida do árabe.

É a história mais importante desta série, e quase ninguém a conta. Durante a Idade Média, o conhecimento astronómico e astrológico grego tinha sido preservado, comentado e ampliado pelo mundo islâmico. O caminho de volta para a Europa latina passou pela Península Ibérica.

A cadeia é longa e vale segui-la: o que Ptolomeu escreveu em grego no século II foi traduzido para o árabe, estudado e corrigido por astrónomos que trabalhavam de Bagdad a Córdova, e só depois passou ao latim. A astrologia que a Europa medieval aprendeu não veio direto da Grécia: veio com séculos de trabalho árabe por cima.

Em Toledo, ao longo dos séculos XII e XIII, um esforço continuado de tradução passou essas obras para o latim. Trabalhavam ali cristãos, muçulmanos e judeus, muitas vezes em dupla — um que lia o árabe traduzia oralmente para o castelhano, outro escrevia em latim. É uma das colaborações intelectuais mais produtivas da história europeia, e aconteceu em torno de livros de astronomia e astrologia.

A marca disso ficou na língua. Almanaque, azimute, zénite, nadir e vários nomes de estrelas — Aldebarã, Altair, Betelgeuse — são palavras de origem árabe que todo astrólogo usa sem pensar de onde vieram.

Afonso X de Castela, chamado o Sábio, patrocinou no século XIII a produção das Tábuas Afonsinas, usadas na Europa durante séculos para calcular posições planetárias, e de obras como o Lapidário, que relaciona pedras, planetas e signos. Um rei pôs o Estado a financiar o cálculo do céu, e mandou escrever em castelhano — o que tirou aquele conhecimento do círculo de quem lia latim.

O que a Espanha deu à astrologia

A Espanha foi a porta por onde a astrologia grega, guardada e melhorada em árabe, voltou ao latim. É a tradução, e não a invenção, que faz dela um lugar decisivo nesta história.

Cinco coisas sobre o céu da Espanha

A Espanha teve uma coisa que quase nenhum outro país teve: uma cátedra de astrologia numa universidade. Salamanca ensinou a matéria com professor pago e programa definido, e por ali passou Abraão Zacuto, que depois levaria as tabelas dele para a corte portuguesa. Não era curso de ocultismo: era a formação de quem ia calcular calendário, marés e datas de tratamento médico.

As Tábuas Afonsinas tiveram uma vida longa, difícil de imaginar hoje: foram a referência para calcular posições planetárias na Europa do século XIII ao XVII. Quem as aposentou foi Kepler, com as Tábuas Rudolfinas de 1627, feitas a partir das medições de Tycho Brahe — que é a história contada na página da Dinamarca. Trezentos e cinquenta anos de uso é mais do que qualquer programa de astrologia vai durar.

Essas tabelas também serviram para fazer teatro. Em 1504, encalhado na Jamaica e sem comida, Cristóvão Colombo consultou as efemérides que levava a bordo, viu que haveria um eclipse da Lua e anunciou aos taínos que ia retirar a Lua do céu. A Lua escureceu na hora marcada e ele conseguiu o que queria. É um uso da efeméride que não tem nada de nobre — e mostra o que significava, naquele mundo, ser a única pessoa da ilha que sabia o que o céu ia fazer.

Há um instrumento que conta essa história melhor do que qualquer texto: o astrolábio. Ele chegou à Europa pela Espanha islâmica, e faz numa peça de metal exatamente a conta que esta página faz por computador — dados o lugar e a hora, que grau do zodíaco está a subir no horizonte. O Ascendente já era um número mecânico antes de ser um número digital, e a placa do astrolábio tem de ser trocada conforme a latitude, pelo mesmo motivo que faz a tabela mais abaixo mudar de cidade para cidade.

Da lista de palavras que sobraram, vale acrescentar as que descrevem o próprio instrumento e o próprio céu: alidade, almicantarado, azimute, zénite, nadir — e, no vocabulário comum, almanaque, que era o calendário com as posições dos astros. Uma língua guarda o caminho por onde o conhecimento passou, e o português guarda esse.

E há a parte que a Espanha depois tentou apagar. Os índices de livros proibidos do século XVI miravam a astrologia judiciária — a que prevê a vida de uma pessoa —, e a Inquisição espanhola processou quem a praticava. A distinção que valia em Portugal valia aqui: calcular o céu continuou permitido e necessário; dizer o que ele significa para alguém virou assunto perigoso. Foi essa fronteira, e não a falta de matemática, que empurrou a astrologia para fora da universidade.

Um astrónomo de Toledo resolveu, no século XI, exatamente o problema do astrolábio que acabei de descrever. Azarquiel — al-Zarqali — construiu uma placa universal, chamada açafeia, que funciona em qualquer latitude, dispensando o jogo de placas trocáveis. Ele também compilou as Tábuas Toledanas, que a Europa usou antes de as Afonsinas existirem, e tem hoje uma cratera da Lua com o nome dele em versão latina, Arzachel.

Vale medir o tamanho da coincidência: o obstáculo que levou um artesão a inventar uma placa nova em Toledo é o mesmo que faz a tabela do fim desta página ter um resultado para São Paulo e outro para Copenhaga. A latitude sempre foi a parte incómoda da conta do Ascendente, e há mil anos alguém já andava a tentar contorná-la.

E o livro mais influente da magia astrológica ocidental passou pela Espanha duas vezes. O Picatrix — em árabe, a Meta do sábio — reúne receitas de talismã planetário e é atribuído ao círculo de Maslama al-Majriti, "o de Madrid". Foi traduzido para o castelhano na corte de Afonso X e do castelhano para o latim, e é dele que descende boa parte do que se lê hoje sobre o assunto, inclusive o que esta série conta na página sobre magia astrológica.

É uma boa ilustração do que a Espanha fez nesta história. O texto nasceu em árabe, ganhou nome castelhano, virou latim e chegou ao italiano de Ficino — e o caminho inteiro passa por uma corte onde três religiões trabalhavam na mesma sala.

A oficina de Afonso X produziu muito mais do que tabelas. Os Libros del saber de astronomía reúnem dezasseis tratados sobre como construir e usar instrumentos — astrolábios, quadrantes, relógios —, e entre eles está uma das primeiras descrições ocidentais de um relógio movido por peso de mercúrio. Era um programa de engenharia escrito em castelhano, numa época em que ciência se escrevia em latim.

Do mesmo rei ficou uma frase que ele talvez nunca tenha dito e que a história guardou assim mesmo: diante da complicação de círculos que o sistema de Ptolomeu exigia, teria comentado que, se Deus o tivesse consultado antes de criar o mundo, ele teria sugerido algo mais simples. É a reclamação de quem pagou pelas contas, e a queixa continuou válida até Kepler trocar os círculos por elipses.

E o céu de Madrid é diferente — isto dá para medir

A parte da astrologia que depende do LUGAR, e não só da data, é o Ascendente: o grau do zodíaco que está a subir no horizonte no instante do nascimento. Ele muda a cada duas horas e depende da latitude da cidade.

E os doze signos não sobem à mesma velocidade. Alguns levam mais de duas horas a cruzar o horizonte e outros menos de uma, e essa diferença cresce quanto mais longe do equador se está. Sorteei 200 mil instantes entre 1950 e 2010 e calculei o Ascendente para Madrid, a 40° ao norte:

Repare no que isso quer dizer: duas pessoas nascidas exatamente na mesma hora, uma em Madrid e outra numa cidade de outra latitude, podem ter Ascendentes diferentes — e a frequência de cada Ascendente muda com o lugar. A cidade do nascimento não é um detalhe administrativo do formulário: ela entra na conta.

O padrão desta série é de geometria pura, e dá para dizer numa frase: quanto mais longe do equador, mais desigual o sorteio. Em Copenhaga, a 56 graus norte, a diferença entre o Ascendente mais comum e o menos comum é de 4,3 vezes; em São Paulo, a 23 graus sul, cai para 1,5.

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